Brouillard

On ne voit plus que ce qui est proche
On est
Ici et maintenant
Tout ce qui est au delà
Se perd en conjonctures
C'est froid
C'est au bord de l'hébétude
Mais c'est un arrêt du temps
Un fauteuil de l'espace
Je m'étire
Longuement
Il n'y a plus ni vie ni mort
Ni bonheur
Ni malheur
Juste ma poitrine qui se soulève
Et absorbe l'humidité du monde

 

©Lécriteur
2016